Te enamoras de niñas ciclotímicas, vives en Rótterdam, oyes gotear la cisterna, te levantas de la cama 7 veces hasta que averiguas que es la cisterna, no es el grifo, no es la ducha, no es el vecino, no hay un escape entre las paredes, no hay manchas de humedad, es la puta cisterna del váter, te vuelves a levantar, desmontas la cisterna, vale, tampoco es exactamente la cisterna, es por detrás de la cisterna, hay una especie de escape repentino, ayer no se oía nada, ni antes de ayer, hasta hoy la felicidad era completa, ahora todo el rato oyes plip, plip, y como el váter es de esos modernos está pegado todo a la pared y no puedes ver nada, no lo puedes arreglar. Cortas el agua, tiras de la cadena, esperas, pretendes que si hay alguna filtración, igual que vino se vaya, que se seque. En principio no funciona, pero es pronto, a lo mejor mañana. Después del ruido del ventilador de la nevera viene el ruido de una gota de agua detrás de la cisterna del váter. Pensé que lo de la nevera era lo peor, pero no, cambiar un ventilador es caro, 240 €, pero se hace rápido, cambiar un váter entero se me antoja más complicado. En Barcelona no tengo amigos fontaneros. Joder. Ruiditos por todos lados. Si alguna vez soy rico viviré en una puta burbuja de caucho.
martes, 31 de enero de 2012
domingo, 22 de enero de 2012
visual artist
Siempre he querido ser artista visual, visual artist, con una tarjeta de visita chula, diseñada por mi compañera de piso que también es visual artist y le encanta el color amarillo. En la tarjeta pondría: Danilo T. Brown, Visual Artist, nº de teléfono, web personal y e-mail. Vestiría siempre con sombrero y gafas de pasta de colores chillones, hay que gritar, ser rápido, la ropa será algo importante, una voz que le dice cómo soy al que me da la mano, cómo soy a la señora que me vende pimientos en el mercado. Un visual artist es alguien con suerte, no tiene que escribir, las ideas son cosas, planos, marcas, luces, la historia que cuenta con sus diseños o sus ilustraciones es algo que sale sin pensar, de pronto, en un clac, un clic, un pam, con la tele encendida y el mismo disco sonando todo el rato, igual que Andy, pintar cuadros con distracciones para no centrarte demasiado, no pensar demasiado, el arte visual si se medita mucho sale acartonado, se nota, se para, no grita, el arte visual o visual art debe ser espontáneo como la vida, como una ráfaga, como un trayecto de autobús, algo simple como un ticket de parking, y las exposiciones, siempre las exposiciones, tendré que ir a todas las exposiciones, saludar a los amigos con envidia, explicarles mi trabajo, en lo que estoy ahora, ¿en qué estás ahora? Y aunque simplemente me dedique a pintar, o diseñar con photoshop cosas que no significan nada en concreto, tendré que inventarme una historia por detrás, porque el visual art no puede ser algo carente de significado, la gente no compra algo si no es profundo, la gente no compra algo si no está lleno de inquietudes, la gente no compra algo si no le ayuda a no morir durante un tiempo. Siempre he querido ser artista visual, visual artist, estudiar bellas artes y llevar los dedos manchados de pintura. Pero no. Soy librero, escritor y director de orquesta y mis gafas de pasta son negras.
benvinguts 2
Segundo domingo, esta vez sin resaca, pero con un medio resfriado que se agarra a los bronquios. Por este moquillo habría muerto mucha gente en el siglo XII. Cómo es la modernez, y qué difícil. Salgo de casa el viernes por la noche porque hay una lectura de poemas en un tugurio bohemio, me preparo mentalmente para disfrutar y conocer personas, para hacer algo distinto, no quiero quedarme en casa un viernes, Barcelona tiene mucho que ofrecer, dicen, así que llego al sitio, es pequeño, 4 mesas con sus sillas, una zona con micro, todo el mundo sentadito, no hay sitio para mí, y es tan pequeño que todo el mundo me ve y me mira, al menos, siento que todo el mundo me mira y se pregunta qué hace este aquí, que no es su sitio, que se vaya, seguro que nadie pensaba eso, claro, pero sentía que me estaban observando y juzgando que me señalaban y se reían, así que no me quedé, salí, desde la calle miré por el cristal de la puerta varias veces, pero no me decidí a volver a entrar y hacerme con mi espacio, así que me quedé sin recital. Luego, como no quería llegar a casa por las buenas, me tomé una Moritz (cerveza catalana que ni fu ni fa) en un local de mi barrio, yo solo, en el único hueco libre de la barra, leí un comic mientras me tomaba la cerveza y miraba, todos los camareros iban sin afeitar, despeinados, todos tenían tatuajes y piercings, camisetas desgastadas, todos sabían cosas de la filmografía de Truffaut, y tenían la habitación llena de vinilos, todos van y vienen del trabajo en una bicicleta chula o una scooter, su vida es bella, su vida es la música, la noche, la reunión con los amigos y una actitud ante la vida en plan yo ya estuve y ya lo hice y qué te pongo, una cerveza por favor, si no es molestia. También había una chica que atendía las mesas a quien no me atrevía a mirar directamente de lo extremadamente buena que estaba. Creo que en esta ciudad todo el mundo sabe lo que pienso.
lunes, 16 de enero de 2012
LEAVING
todo en la vida
es literario
todo en la vida
es literario
todo en la vida
es ver la tele hablar volveré a las 3
y ten cuidado
conozco un lugar agradable
te echaré de menos
conozco un lugar agradable
te echaré de menos
todo en la vida
es piscina
luz de hotel me gusta estar
contigo
todo en la vida
luz de hotel me gusta estar
contigo
todo en la vida
es matarse vivir matarse
quítate eso ver la tele
preguntarle a todo
preguntarle a todo
el mundo coger mi vaso
todo en la vida
todo en la vida
es vivir como
tener hambre ducharse beber
llamar desde la cama
llamar desde la cama
harás eso por mí
decir ahora
decir tengo que irme
decir ahora
decir tengo que irme
decir tengo que irme a trabajar
qué dura me la pones amor mío
qué dura me la pones amor mío
domingo, 15 de enero de 2012
de lo que sobreviene mientras barres un piso vacío
Una mudanza que implica deshacerse
del lugar donde ella siempre se sentaba
ella en pantalones cortos preguntando que qué tal
el armario del cuarto de baño la mesa del comedor las sillas
tú te quedas con el sofá
te quedas con la cama
te quedas con las ganas de apoyarte en la pared
mientras barres todo eso que no está
aquí encendiste la televisión
aquí abrazaste
aquí pensaste en el futuro en la familia en la suma
de las partes
barres lo que queda por el suelo raspas la herida
de las partes
barres lo que queda por el suelo raspas la herida
dejas de lado rompes abandonas me voy me voy dice la escoba
una moneda de cobre un cristal roto
lo que se te clava cuando empiezas a mirar y no ves nada EL CANON MORBOSO (o 100 autores que todo cultureta debe leer)
Hace algunos años, Miguel, Arturo y yo, nos propusimos crear un canon de 100 autores imprescindibles para todo aquel flipado de la vida que quisiera empezar a considerarse a sí mismo literato, entendido, cultivado, etc. Éramos más jóvenes y nos aburríamos mucho. La selección de autores es completamente subjetiva y sesgada, sencillamente porque la hemos hecho nosotros y la hemos hecho para divertirnos y nuestro criterio en muchos casos se ha basado en opiniones del tipo: bah, este escritor a la mierda que es un puto coñazo, o este no que es gilipollas, y así. Evidentemente, este canon sería diferente si lo hubiera creado yo solo, pero ahí está la gracia, nos hemos tenido que poner de acuerdo los tres, y no siempre ha sido fácil. También hemos creado un canon de 200 autores, donde entran los que aquí ya no caben.
La siguiente misión, que espero que no nos lleve otros 3 años, es la de seleccionar dos obras por autor.
¡Es un honor para mí poder compartir con vosotros nuestro Canon Morboso!
Clásicos Grecolatinos (CG)
- Apuleyo
- Aristófanes
- Catulo
- Esquilo
- Eurípides
- Homero
- Ovidio
- Petronio
- Plauto
- Séneca
- Sófocles
- Virgilio
Clásicos Españoles e Hispanoamericanos (CEH)
- Cervantes, Miguel de
- Galdós, Benito Pérez
- Góngora, Luis de
- Lazarillo de Tormes, El
- Poema del Mio Cid
- Quevedo, Francisco de
- Vega, Garcilaso de la
- Vega, Lope de
Clásicos EXtranjeros (CEX)
- La Biblia
- Baudelaire, Charles
- Carrol, Lewis
- Chejov, Antón
- Conrad, Joseph
- Dante Alighieri
- Dickens, Charles
- Dostoievski, Fiodor
- Doyle, Arthur Conan
- Dumas, Alejandro
- Flaubert, Gustave
- Goethe, Johann Wolfgang von
- Gogol, Nicolái
- James henry
- Kipling, Rudyard
- London, Jack
- Lovecraft, Howard Phillips
- Melville, Herman
- Molière
- Poe, Edgard Allan
- Proust, Marcel
- Rimbaud, Arthur
- Shakespeare, William
- Shelley, Mary
- Stevenson, Robert Louis
- Stoker, Bram
- Tolstoi, Leon
- Twain, Mark
- Verne, Julio
- Whitman, Walt
- Wilde, Oscar
ContemPoráneos Españoles e Hispanoamericanos (CPEH)
- Aleixandre, Vicente
- Baroja, Pío
- Borges, Jorge Luis
- Buero Vallejo, Antonio
- Cela, Camilo José
- Cernuda, Luis
- Darío, Rubén
- Delibes, Miguel
- Cortázar, Julio
- González, Ángel
- Hernández, Miguel
- Hierro, José
- Jiménez, Juan Ramón
- García Lorca, Federico
- García Márquez, Gabriel
- Machado, Antonio
- Neruda, Pablo
- Sábato, Ernesto
- Salinas, Pedro
- Umbral, Francisco
- Valle-Inclán, Ramón María del
- Vargas Llosa, Mario
ContemPoráneos EXtranjeros (CPEX)
- Assimov, Isaac
- Beckett, Samuel
- Bernhard, Thomas
- Bradbury, Ray
- Bukowski, Charles
- Camus, Albert
- Carver, Raymond
- Dick, Philp K.
- Faulkner, William
- Hemingway, Ernest
- Hesse, Herman
- Huxley, Aldous
- Joyce, James
- Kafka, Franz
- Kerouac, Jack
- Lem, Stanisław
- Mann, Thomas
- Navokov, Vladimir
- Perec, Georges
- Pessoa, Fernando
- Salinger, J.D.
- Scott Fiztgerald, Walter
- Tolkien, J. R. R.
- Toole, John Kennedy
- Wells, H. G.
- Woolf, Virginia
- Zweig, Stefan
miércoles, 11 de enero de 2012
benvinguts
Escribiría un poema, pero mañana madrugo así que lo dejaré para el domingo, si la resaca me lo permite. Sí, la resaca, ya doy por hecho que el sábado por la noche beberé para olvidar y conocer y beberé para vivir y pedir si us plau otra cerveza. La vida nueva comienza con una lista de cosas que me faltan y que apunto en la última página del libro Carrefour es el Anticristo, y lo apunto en ese libro y no en un folio, como homenaje al autor, porque su libro está vivo y yo vivo en él. Cosas que me faltan:
Perchero para toallas
Alfombrilla ducha
Escurreplatos
Cubertero
Azúcar para el café
Café Marcilla para la cafetera Nespresso
Tostadora
Recogedor
Tabla de planchar
Zapatillas
Camisas
Cubo de basura
Tapones para los oídos (por el ruido de la nevera por la noche, hasta que venga el puto técnico)
Alargador de cable de audio para los auriculares
Alargador de cable de audio para los auriculares
Sartén
Un libro de Mestre (La visita de Safo y otros poemas para despedir a Lennon)
Copia del contrato
Algunas cosas ya las he hecho, o comprado, otras no. Hoy por la mañana salí en busca de unas zapatillas de deporte chulas, y acabé en Pepe Jeans comprándome una parca y dos vaqueros. La dependienta me preguntó por Gerónimo Stilton, llevo una chapa de Gerónimo Stilton en el abrigo. Todo lo bueno últimamente comienza con una pregunta sobre mi chapa de Gerónimo Stilton. Digamos que es una buena señal. Las zapatillas las compré en una tienda Adidas, vi un modelo guay, disculpe, hasta qué número tienen de este modelo, y tenían hasta el 47, me probé el 46, el 46 2/3 y el 47 y era el 47 el que me quedaba bien. Las zapatillas molan mucho, son del estilo de Agustín Fernández Mallo. Van con su carácter, van con su remake de Borges, van con su física cuántica. Cuando volvía por Paseo de Gracia cargado de bolsas empecé a reflexionar sobre el sentido de todo lo que estaba haciendo, comprando. La reflexión fue larga, a veces me despistaba mirando culos y melenas, escuchando a la gente hablar (casi nadie habla en catalán aquí para mi sorpresa) pero la conclusión a la que llegué es que no, que no tiene sentido, que me gasto una pasta en tejidos para cubrir mi cuerpo, protegerlo del frío y de la polución, del polvo, me gasto mucho dinero para que estas pieles que me cubren reflejen mi forma de ser, porque mi forma de ser necesita ser vista, si no me ven en mi ropa, desaparezco, me vuelvo gris, cuadrado como una baldosa de la Rambla. Pero no es suficiente, necesito comprar camisas, una bufanda, y otras zapatillas de deporte para no gastar demasiado las nuevas. El poema que escribiré este domingo si la resaca me lo permite, será sobre el post anterior. O no.
lunes, 9 de enero de 2012
CAGARLA
Hay una consciencia del dolor que sobreviene mientras barres las pelusas de un piso vacío, una mudanza que implica deshacerse de partes, esquemas corporales, manos, piernas, ese lugar donde ella siempre se sentaba, lo ves, lo barres, el recorrido del dormitorio a la cocina, ella en pantalones cortos y preguntando que qué tal, el armario del cuarto de baño que ella se empeñó en comprar es lo único que dejas, que dejáis, ella se llevó la mesa del comedor, las sillas de madera, un armario, la cómoda, tú te quedas con el sofá y la cama, te quedas con las ganas de apoyarte en la pared. Y ahora con el piso vacío y mientras barres todo eso que no está, notas esa moneda de cobre, un cristal roto, lo que se te clava cuando empiezas a mirar y no ves nada. Aquí viste series de televisión, aquí abrazaste, aquí pensaste en el futuro, en la familia, en ese todo que es más que la suma de las partes. Te vas definitivamente, rompes, dejas de lado, abandonas. Barrer lo que queda por el suelo es como raspar la herida, me voy, me voy, dice la escoba. El suelo queda limpio. Tu conciencia no.
miércoles, 4 de enero de 2012
poemas borrados
he borrado unos 20 poemas del blog
porque sí
si es que alguna vez lo termino
dentro de poco también borraré esta entrada
y me borraré a mí mismo
desaparecer es lo más difícil del mundo
y acertar en algo
domingo, 1 de enero de 2012
cosas que ha hecho el hombre cangrejo en 2011
Continua estudiando el MBA que empezó en 2010
Lee libros de empresa y se salta clases
Intenta tomarse a sí mismo menos en serio
Película favorita: Somewhere de Sofia Coppola, se estrena en
2010 pero descubre su existencia en 2011
No se engancha a ninguna serie de televisión en concreto
Lee la biografía de Amancio Ortega
Se le rompe el MacBook Air
Toma Lexatin menos de una noche por semana
Se muda de la calle Ángel a la calle Francisco Monje
Compra muebles en Ikea
Comienza a vivir con su pareja
Veranea en Galicia por primera vez
Se hace un esguince en el tobillo derecho
Lee con interés libros de autoayuda
Le detectan un quiste en el Epidídimo
Piensa que en otra vida fue monje cisterciense
Finaliza el MBA como número uno de la promoción
Publica su segundo libro de poemas
Se obsesiona con Elliot Smith, Wilco y el disco Codes and
Keys de Death Cab for Cutie
Compra una pizarra magnética de 1 x 0,5 m para escribir sus
ideas
Le proponen cambiar de puesto de trabajo y de ciudad
Acepta
Lee la biografía de Steve Jobs
Rompe con su pareja
Se reconcilia con Camilo
Le regalan un salero de cristal lleno de tuercas
Termina de escribir su cuarto libro
Pide
un deseo
Nota: cansado de leer las listas de lo mejor y lo peor de 2011, cansado de leer la cantidad de cosas que otros han hecho o han descubierto, decido hacer mi propia lista. He descubierto que apenas recuerdo lo que he hecho este año.
vida extra
Cuando
el niño era niño, tenía miedo de los payasos, tenía miedo de las
marionetas que se reían de él, cuando el niño era niño corría más rápido
que los coches, se santiguaba y rezaba un Padre Nuestro y un Ave María
cada vez que salía de viaje, lloraba por la guerra del Golfo Pérsico, no
quería que los misiles cayeran en España, le daba miedo dormir solo y
se sentaba en el sofá y leía Mortadelo y Filemón para quitarle hierro,
cuando el niño era niño la vida estaba llena de enfermedades,
terremotos, inunnaciones, guerras, apocalipsis, Palabra de Dios, cuando
el niño era niño escapaba corriendo, llegaba tarde a casa, se manchaba
de barro, de sangre, se partía los brazos, le dolía la espalda, le
dolían las rodillas, se daba golpes en la frente, le salían rozaduras,
se le saltaban los dientes, se le hinchaban los ojos, perdía la
respiración, se caía en las fuentes, miraba con temor a los ancianos.
Cuando el niño era niño tenía un secreto que le salvaba la vida, era
algo que nunca contó a nadie, si alguna vez se encontraba una tuerca, la
apretaba en su puño, se la ponía junto a la boca y le susurraba un
deseo. Luego la lanzaba con todas sus fuerzas lo más lejos posible. La
tuerca se encargaba de cumplir su deseo. El niño siempre pedía lo mismo:
"quiero morir de viejo".
Suscribirse a:
Entradas (Atom)