remasterizado

Quiero vivir en un monasterio,
quiero levantarme a las cinco y media y dar las gracias
señor
por estos alimentos y estos bancos de madera.
Vestir sotana,
el pelo corto,
las manos siempre limpias.

En los descansos todos los alumnos del master vamos a la misma cafetería,
a veces soy uno de ellos,
hablo de economía,
de viajes a París y de palmeras de chocolate.
Otras veces salgo fuera,
me alejo unos pasos
y me pongo a pensar en Georges Perec.
Son ellos y yo.

La botella y el agua de la botella.

Siento que hago lo correcto para pagar un alquiler.
¿Y la muerte?
Las películas en dvd,
los cds de música,
las montañas de libros,
unas zapatillas cómodas
y una camiseta.

La vida puede ser eso,
la vida quiero que sea eso
y de vez en cuando,

un poema.

Quiero pasear por un claustro y ver cipreses
y que el frío me cale hasta los huesos,
quiero arrepentirme de mis pecados,
usar las rodillas de verdad,
quiero abandonarlo todo,
quiero purificarme,
destilarme,

buscar dentro de mí lo que hay de mí.

No se puede estar tan solo.

se busca poeta joven

he estado, estoy, haciendo pesquisas sobre la edad a la que publicaron algunos poetas su primer poemario. me aburro. ayer comencé fijándome en la Generación del 27, luego en la del 50, Novísimos, etc., luego empecé a buscar otros nombres que más o menos me han interesado a lo largo de mis irregulares lecturas. últimamente se está poniendo de moda esto de tener 20 años y publicar, ser joven y poeta y ser buen poeta además (ver el post de Luna Miguel). yo andaba con la mosca, tanta juventud no puede ser buena, esto es una moda estúpida, blablabla, esto antes no pasaba. pero no, me equivoqué, esto viene pasando desde siempre. si el poeta es bueno, es bueno, con 20 años y con 40. no siempre da lo mejor de sí con el primer libro, pero queda demostrado que no tarda más de uno o dos libros en sacarse un título que va directamente a la colección Cátedra de Clásicos. cuidado, que también los hay, y son los más, poetas malos y malísimos además de jóvenes que deberían continuar sentados varios años en sillas confortables y leer con detenimiento y escribir sin cuidado hasta decir vale, de aquí para arriba. son las 23:37 y hoy me he planteado no acostarme después de las 00:00 así que voy a ir cortando el rollo. lo que quiero decir es que sí, los poetas jóvenes no están de moda ahora, siempre han existido, tiene que ser así, Rimbaud no era el único elegido. de la lista siguiente, pocos nombres se caerán, todos estaremos de acuerdo en que por lo menos el 75% son grandísimos poetas y sin embargo el 62% no supera los 25 añitos en su estreno.

Pere Gimferrer	18
Pablo Neruda	19
Claudio Rodríguez	19
Octavio Paz	19
Rainer María Rilke	19
Federico García Lorca	20
Leopoldo María Panero	20
Ruben Darío	20
Luis Alberto de Cuenca	21
Luis García Montero	22
Wislawa Szymborska	22
Miguel Hernández	23
Jaime Gil de Biedma	23
Rafael Alberti	23
Walt Whitman	23
Ezra Pound	23
Jose María Fonollosa	23
Nicanor Parra	23
Gerardo Diego	24
Roger Wolfe	24
Luis Cernuda	25
Jose Ángel Valente	25
José Hierro	25
John Ashbery	26
Jose Manuel Caballero Bonald	26
César Vallejo	26
ee cummings	29
Vicente Aleixandre	30
Ángel González	30
Allen Ginsberg	30
Pedro Salinas	32
Oliverio Girondo	32
Agustín Fernández Mallo	34
Karmelo Iribarren	34
Jorge Guillen	35
Manuel Vilas	38
Charles Bukowski	40

cualquiera puede hacer lo mismo, elegir poetas que le hayan gustado a lo largo de la historia (no todos los que he apuntado en esta lista me gustan necesariamente) y ver a qué edad publicaron. seguro que muchos salen bien jovencitos. ¿esto es malo? en absoluto, esto es una realidad. la poesía y la juventud son como las drogas y la juventud. sin la juventud no habría oxígeno. La iniciativa de Luna y La Bella Varsovia es necesaria y encima le están dando mucho bombo (ellas pueden, envidia) y me consta que El Gaviero, está preparando algo chulo también para el año que viene, esto es, lo mismo que La Bella Varsovia pero con jóvenes estadounidenses. y esto me pone, porque publicarán poemas de Tao Lin y los poemas de Tao Lin son buenos, son importantes. Busca Tao Lin en Google joder!

Ahora, me he propuesto un objetivo que me apetece mucho y me divierte: quiero ver quiénes de los poetas elegidos tanto en una editorial como en otra, me parecen realmente buenos y necesarios y cuales no van a ir mucho más allá. esto es simplemente un juego, mi criterio es mío y como tal vale lo que vale, esto es: poco o nada. pero dejad que me divierta, estoy ilusionado con tanta juventud creadora. Y ya he empezado a descubrir poetas jóvenes que me gustan, y nada me pone más que leer poemas que me sorprendan, porque a veces uno ya no sabe dónde buscar.

seguiremos con este tema, para lo bueno y para lo malo.

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AMERICANA, Don DeLillo

"Norteamérica, tanto entonces como luego, era un sanatorio de toda clase de estadísticas. Las cuidábamos. Intentábamos comprenderlas. Hacíamos lo posible por que mejoraran. Las cifras eran importantes, ya que, cualesquiera que fueran los temores que pudiéramos haber tenido con relación al descarrío de nuestras mentes, todos ellos se veían alejados en gran medida por la satisfacción se saber con exactitud el modo en que estábamos enloqueciendo, a qué nivel de decibelios, a qué mach de velocidad y bajo qué fuerza de arrastre aerodinámico. Así, se producía una locura transferida, un desdoblamiento, entre las propias cifras y aquellos que las creaban y mimaban. Las necesitábamos enormemente, de eso no cabe duda. Mediante las cifras éramos capaces de camuflar nuestras dudas. Las cifras convertían el día presente en algo soportable, servían de heraldo de los sobrecogedores excesos del futuro y almacenaban con sutil y engañosa configuración nuestros recuerdos, por así decirlo, del pasado. Nos convertían a todos en científicos por naturaleza. Reinara la guerra o la paz, nos afanábamos en el recuento de los cuerpos."

Harry Crews

hacía tiempo que no me divertía tanto leyendo una entrevista, Harry Crews es un cabrón y quiero decirlo, es una especie de Bukowski, una especie de John Fante, un tipo que habla por teléfono hasta el culo de morfina para aplacar el dolor y poder terminar su novela antes de palmarla. Harry cree que ya le queda poco, Harry sabe que escribir 500 palabras todos los días, ni más ni menos que 500 palabras, es algo grande, mucho más difícil de lo que parece, si todo individuo con aspiraciones a escritor consigue aguantar este ritmo, que parece poca cosa, de escribir unos dos folios al día, todos los días, cada mes, cada año, tiene ya una importante batalla ganada, la otra batalla es sobrevivir con las tripas literalmente en la mano, después de que hace cuatro meses le rajaran del ombligo al esternón en una pelea. Harry Crews nació en 1935, Don DeLillo nació en 1936. No me imagino a Don DeLillo peleándose en un bar y recibiendo navajazos, tampoco me lo imagino boxeando, Harry Crews sí que boxeaba, boxeó muchos años, lo cual seguro que ha dejado en sus libros (que no he leído) la palabra justa, la inmediatez del que tiene que ahorrar energía en cada asalto, combinar golpes, desplazamiento lateral, juego de cintura, uno dos uno dos, abrir con el jab y directo a la perilla. Acuarela libros ha editado CUERPO y yo hoy me he gastado 70 € en 3 libros: American Psycho, Glamourama y Rosas, restos de alas. Me alimento para desarrollar una poesía dura como un gancho de George Foreman. Segundo asalto en septiembre.

autoayuda

Lorrie Moore escribió un libro de cuentos titulado Autoayuda. Me gustaría escribir poesía tan bien como Lorrie Moore escribe cuentos. Ya he terminado el MBA. Ha sido un año duro, pero seguimos vivos, seguimos vivos. Se me ha ocurrido la idea para el quinto libro. Todavía no he terminado de escribir el cuarto y ya estoy pensando en el quinto. Y el segundo sale, por fin, en septiembre. Lleva dos años esperando su momento. Son casi las 2 de la madrugada y tengo el ventilador a toda potencia. Menuda mierda el verano. Todavía me cuesta respirar, no sé dormir. Estoy echando cada vez más barriga. ¿Qué significa triunfar? Benjamin Zander habla de éxito, de que tener éxito en la vida es conseguir que a la gente que está a tu alrededor le brillen los ojos. Benjamin toca el piano sentado sobre un único gluteo. La música, bien tocada, te empuja hacia atrás, te tira de la silla, la música es una onda expansiva que hace daño si está bien tocada. ¿Cómo se toca la música? lo que quiero decir es que algo se está abriendo, algo empieza. El mundo está completando su segunda vuelta. Bajaba el otro día por las escaleras, camino al trabajo, cuando me vino el proyecto del quinto libro. Evidentemente tiene mucho que ver con lo que me está pasando ahora. Es muy probable que al final este libro no tenga nada que ver con la idea que tuve mientras bajaba las escaleras. Muchas cosas se me ocurren en la ducha. Esto también le pasa a Woody Allen. Él es gracioso. En un MBA se aprenden muchas cosas. Otras no se aprenden. Y otras casi casi ya se me estan olvidando. Un MBA puede no servirte para nada, o tener suerte, y empezar a ser quien de verdad eres. La relación entre un MBA y la literatura es radical. Me recomendó el director del Master que durante este año dejara a un lado la poesía y me centrara en el Máster. Por suerte, seguí erre que erre y etc. La poesía es más grande que Inditex.

Basura

me decepciona lo que escriben otros, me decepciona lo que escribo yo. Hoy compro Basura, de Ben Clark pensando, sí, que iba a leer un buen libro en el AVE Madrid-Málaga. ¿cuánto habré leído antes de decidir que no, que no, que no es lo que esperaba, que no es lo que mi concepto de Ben Clark exigía? tal vez 15 poemas ¿poemas? sí, poemas, basurillas (por el título) correctas y bien escritas que sólo son eso, que no es poco, eh, que no está mal visto lo visto en nuestra literatura, pero ay, qué mal me sabe, qué mal, qué mal, ay. Y me da rabia haber dejado de comprar otros que me tentaban, necesito poetas ya que no tengo amigos con los que hablar de poesía, amigos en Málaga, quiero decir.

Estoy escribiendo estos días un poema sobre mis primeros años de colegio, un poema de mierda que no avanza porque tengo la necesidad de que cada verso valga su peso en oro y así no hay nada que hacer, no hay oro cuando buscas oro, lo único de valor sale solo, casi sin querer, y no así, pero bueno, sigo en ello, y sigo estudiando Costes y Control para un examen que tengo este sábado. Cuanto más leo las fotocopias de Costes y Control más me pregunto sobre el sentido de mi vida, sobre la necesidad de hacer esto, joder ¿qué mierdas me importa a mí las distintas formas de imputación de los costes en una empresa? si ni siquiera soy capaz de escribir sobre aquella vez en Nuestra Señora de la Merced en la que me meé en los pantalones porque me castigaron en el rincón contra la pared.

Que alguien me recomiende un poeta cojonudo por favor. Necesito algo.

TEORÍA DE UNA IMAGINACIÓN (v2)

Imagina que te alimentas de celulosa y suplementos dominicales.

Imagina que orinas aguardiente.

Imagina que puedes enfermar
de lo que quieras,
que eres un titán,
una criatura mítica,
un coloso devorador
de helados y tortillas de espinacas.

Imagina que puedes divisar el océano
desde cualquier tejado,
desde cualquier poste de teléfono,
incluso desde la profundidad sospechosa
de las alcantarillas.

Imagina que tienes el poder
de cambiar el color de los semáforos,
que puedes atravesar atmósferas,
cortar el aire.

Imagina que eres una diosa y te inventas otro Génesis,
que rescribes la Biblia desde tu ordenador.
Imagina que puedes volver a bautizar la realidad,
ponerle nuevos nombres
a los teléfonos,
a los destornilladores.

Imagina que señalas el mundo
por primera vez
y descubres el sabor de las baldosas del pasillo.

Imagina que puedes sentir la vida
de todas las paredes sólo con posar la mano,
que oyes el rumor del universo al expandirse.

No sé si me explico, pero imagina
que me entiendes,
que me lees el pensamiento por las noches
y no dejas nunca de llorar.

Imagina que puedes introducirte por las gargantas
de todos los desconocidos,
que tus pensamientos
adquieren una densidad determinada,
como la madera de los violines.

Imagina que el hombre del telediario
te da los buenos días cuando desayunas.

Imagina que nada está tan lejos.

Imagina que vives en Madrid.
Imagina que tienes el poder de despertarte
cada día
con una carcajada.

Imagina que te tumbas en la hierba de los parques,
que tus pies son muy pequeños,
que nunca tienes prisa por comprar el pan.

Imagina que te gustan las historias.

Imagina que quieres aprender a ser
quien eres,
que te llamas Elena
y que siempre te inventas las palabras.

Imagina que una tarde entras en una librería
y compras una guía de Guatemala.

Imagina la mitad de un elefante.

TEORIA DE UNA IMAGINACIÓN

Imagina que te alimentas de celulosa y suplementos dominicales.
Imagina que orinas aguardiente.
Imagina que puedes enfermar de lo que quieras,
que eres un titán, una criatura mítica,
un coloso devorador de helados y tortillas de espinacas.
Imagina que puedes divisar el océano desde cualquier tejado,
desde cualquier poste de teléfono,
incluso desde la profundidad sospechosa de las alcantarillas.
Imagina que tienes el poder
de cambiar el color de los semáforos,
que puedes atravesar atmósferas, cortar el aire.
Imagina que eres una diosa y te inventas otro Génesis,
que rescribes la Biblia desde tu ordenador.
Imagina que puedes volver a bautizar la realidad,
ponerle nuevos nombres a los teléfonos, a los destornilladores.
Imagina que señalas el mundo por primera vez
y te inventas el sabor de las baldosas del pasillo.
Imagina que puedes sentir el latido concreto
de todas las paredes sólo con posar la mano,
que oyes el rumor del universo al expandirse.

No sé si me explico, pero imagina que me entiendes,
que me lees el pensamiento por las noches y no dejas nunca de llorar.

Imagina que puedes introducirte por las gargantas de todos los desconocidos,
que tus pensamientos adquieren una densidad determinada,
como la madera de los violines.
Imagina que el hombre del telediario te da los buenos días cuando desayunas.
Imagina que nada está tan lejos.
Imagina todos los mundos posibles e imposibles antes de acostarte.
Imagina que vives en Madrid.
Imagina que tienes el poder de despertarte cada día con una carcajada.
Imagina que te tumbas en la hierba de los parques,
que tus pies son muy pequeños, que nunca tienes prisa por comprar el pan.
Imagina que te gustan las historias.
Imagina que quieres aprender a ser quien eres,
que te llamas Elena y que siempre te inventas las palabras.
Imagina que una tarde entras en una librería
y compras una guía de Guatemala.
Imagina la mitad de un elefante.


Nota: poema del libro ALGUIEN QUE SEA YO